Album:Akkupunktour

Projekt: KI-unterstütztes Punkalbum

(KI-generiertes Punkalbum zu Kamelopedia-Artikel-Themen)

Status: aktiv, unfertig

weitere Lieder nötig

Reihenfolge steht noch nicht fest

Album als Ogg Vorbis hochlaen

Album-Player einfügen

Lieder in den Haupt-Namensraum verschieben

Album-Template

Restarbeiten

• isrc:DE-1QA-25-002-00 → full album
• isrc:DE-1QA-25-002-xx → track 01…16

CD erhältlich bei Sosimö Records.

Akkupunktour

Akkupunktour

A recording of this work is available for download. AI generated (Udio)

1. In Bangkok, wenn die Sonne sinkt, da steigt ein Fest, das seltsam klingt: die Akkupunktour, so nennt man sie, ein Ritual voll Schmerz und Ironie. Punks aus aller Welt, herbeigeflogen, mit schweren Bleiakkus eng umschlungen, werden durch die Straßen getrieben, von Peitschenhieben wild zerrieben.

2. Mit jedem Schlag, der durch die Luft hallt, schreien sie laut, doch kein Mitleid! Die Zuschauer, sie lachen und staunen, während die Punks vor Schmerz verfaulen. Drei Sieger gibts am Ende der Qual. Sie fahren nach China ins Waldspital. Zur Entpunkung gehts, das Ziel ist klar, doch was das heißt, bleibt wunderbar. 3. In Bangkok, da tanzen die Punks durch die Nacht, mit Bleiakkus um den Bauch, was für ne Pracht. Peitschenhiebe in der Luft, Schmerz und Qual, doch der Punker hält durch, trotz all dieser Qual. Bangkok, du Stadt der Neonlichter so hell. Die Akku-Punk-Tour, ein seltsames Spektakel so schnell. Touristen jubeln, doch Punks zahlen den Preis, doch im Herzen der Rebellion liegt ihr heißer Schweiß.

Kolbenfresser

A recording of this work is available for download. AI generated (Udio)

1. Mit Zylinderkraft im alten Benz so stark – er glaubt an Hubraum, und die Welt wird klar. Im Klassenzimmer redet er von Macht, doch draußen lenkt er Autos durch die Nacht. Die Stunden ziehen, doch sein Glaube bleibt. Mit jedem Hubraumstoß die Zeit verweht… Ich freu mich, dass mein Feinsliebchen Hubraum hat. Der Kolben gleitet schön im Zylinder auf und ab. Bist du vertieft ins Kolbenspiel, dann achte immer auf den Drehzahlmesser. Nimmst du den Kolben in den Mund, dann bist du ein Kolbenfresser. 2. Er spricht von Tradition und alter Zeit und hält an Idealen fest und breit. Mit einem Lächeln dreht er Schrauben, doch seine Werte sind längst Staub. Hubraum brummt durch die Geschichte, doch auf unsrer Welt zählt nur die Dichte.

Mit Ernst im Blick und einem Schniedel so klein. Seine Stimme wählt den Hass, doch das bleibt geheim. Er träumt von einer Zeit, die längst verging, in einer Welt, wo Hubraum ewig klingt. 3. Seine Werte alt, in einer neuen Welt fragil, doch in der Garage findet er sein Ventil. Dort kann er den verölten Motor reparieren, vom Führer träumen und Klausuren kontrollieren. (Solo) Er fährt die Nacht im alten Benz so weit. Er glaubt noch heut an die Verbrennungsmotorzeit. Mit ölgetränkten Händen und einem Blick voll Glut träumt er von Macht und einer Vergangenheit im Blut. Ich freu mich, dass mein Feinsliebchen Hubraum hat. Der Kolben gleitet schön im Zylinder auf und ab. Bist du vertieft ins Kolbenspiel, dann achte auf den Drehzahlmesser. Nimmst du den Kolben in den Mund, dann bist du ein Kolbenfresser.

Fluchplatz

A recording of this work is available for download. AI generated (Udio)

1. Wenn der Wind durch die Bäume heult, hörst du den Zorn. Dunkle Schatten kriechen näher, der Fluch ist geboren. In der Nacht, wo die Sterne schweigen, fühlen wir die Pein. Doch wir stehen unsrer Macht gewahr – Flug in Gefahr! Auf dem Fluchplatz, wo die Fluchzeuge fallen, in der Finsternis, werden Schreie wallen. In den Flammen, wo der Sturm sich entfacht, stehen wir aufrecht, spüren Zorn und Macht: Fluchzeuge stürzen hinab, auf dem Fluchplatz heut. Der Wind der Rache bläst stark, wo die Dunkelheit scheut. In der Glut des Zorns, werden Flüche zerstreut. Auf dem Fluchplatz fallen Fluchzeuge, endlos verfluchtes Zeug! 2. Im Tower sind Schatten tief, so düster und kalt, wo die Rituale flüstern, Opfergabe verhallt. Durch die steinernen Hallen zieht ein dunkles Gebet in der Stille der Nacht, ein jedes Herz erbebt. Dieser Ort ist unser Treffpunkt, im Bannkreis der Nacht. Wo die Fluchzeuge fallen, entfacht sich unsre Macht. Oh wie liegt auf diesem Fluchplatz ein Fluch und Zauber gar in der Luft um Mitternacht, und der ganzen Fluchgesellschaft.

Wäschespinne

A recording of this work is available for download. AI generated (Udio)

1. Unterm Sternenhimmel, still und sanft, im Plattenbauviertel so verhanft, erwacht die Wäschespinne, schwarz und groß, inmitten der Nacht springt sie plötzlich los. Tagsüber tarnt sie sich geschickt als schwarzer Porsche auf dem Parkplatz, doch in der Nacht, wenn alles schläft, da kommen Netz und Gift zum Einsatz. Mit einem Riesenknall, da ist sie wieder, über uns schleicht sie auf und nieder. Fangnetz gespannt, unser Schrei verpufft, die schwarze Wäschespinne, die springt durch die Luft. 2. Wenn die Nacht hereinfällt, ganz still und fein, schleicht sie sich in den Hof, glänzt vom Mond allein, der stets bekotzt ist, bis Sonne scheint. Sie spinnt die Leinen übern Platz, bis ein Assi daran Wäsche aufhängt. Dann springt sie auf mit einem Satz, bekotzt die Wäsche wie besengt. Der Magensaft so scharf und kalt zerfrisst die Wäsche still und leis, ein Duft, der durch die Straßen wallt, das ganze Viertel stinkt nach Scheiß. Mit einem Riesenknall, da ist sie wieder, über uns schleicht sie auf und nieder. Fangnetz gespannt, unser Schrei verpufft, die schwarze Wäschespinne, die springt durch die Luft. 3. Ist all die Wäsche dann mit Saft bekotzt, kommt sie zurück, still und bedacht, lutscht all den Glibber aus Schleim und Rotz, bis sie vollends sitt und satt.

Doch manchmal quält der Hunger sie, und keine Wäsche weit und breit, dann findet sie ein kleines Leckerli auf Spielplätzen zur nächtlichen Zeit. 4. Dort schlafen Kinder, ganz benebelt, vom Kleber high, vom Traum umhüllt. Die Spinne speit, und alles hebelt; as Plattenbauviertel riecht nach Müll. Sie lutscht die Kinder sanft und mild vom Klettergerüst ganz still und sacht, bis ihre Gier komplett gestillt, und sie verschwindet in der Nacht. Mit einem Riesenknall, weg ist sie wieder, über uns schleicht sie auf und nieder. Fangnetz gespannt, unser Schrei verpufft, die schwarze Wäschespinne, die springt durch die Luft.

Das Miezhaus

A recording of this work is available for download. AI generated (Udio)

1. Unheimlich und doch ganz still, im Miezhaus wirst du nie allein sein. Schon beim ersten Schritt hinein spürst du ihren kalten Hauch. Von Wänden dringt ein leises Miauen, unheilvolles, blasses Grauen! Durch die Flure hallt ein Kratzen und ein dumpfes, fernes Schmatzen hinter jeder Ecke, immer nah. Das Miezhaus birgt sein eigenes Drama. (Solo) Hinter der Wand lauert sie, lautes Brüllen in der Nacht, mit Krallen und mit Zähnen jagt sie, ich bin aufgewacht, Die große Katze hinter der Wand, mit ihren Augen so feuerentbrannt, sie kommt heraus, sie ist bereit; in der Dunkelheit, da wartet sie der Zeit. 2. Mit Bohrern schrill bohren wir geil durch Beton und alten Stein; doch die Katze wird nicht weichen, so viel Ärger kann sie streichen. Was für ein Witz, dachten wir, sie kommt nicht raus, trotz Gebrüll. Unsere Hoffnung, sie zu quälen, doch Sie kriecht durch Tunnel, endlos weit, ein Labyrinth in Ewigkeit, doch ihre Krallen stark und scharf verbirgt die dicke Wand.

Die große Katze hinter der Wand, mit ihren Augen so feuerentbrannt, sie kommt heraus, sie ist bereit; in der Dunkelheit, da wartet sie der Zeit, 3. Mit Kupferdraht und Schraubenzieher ziehen wir die Strippen immer tiefer, verpassen ihr mit Strom einen Schlag, doch die Katze bleibt, macht uns den Tag. Keine Chance für uns, wir bohren mehr, doch ihre Augen glühen wild und leer. Das Starkstrom-Kabel wirft keinen Bann. Sie läuft weiter durch den düsteren Plan. 4. Doch nun sind wir wirklich sauer, wir bohren ein dickes Loch durch die Mauer. Wir pinkeln durch die Wand ohne Halt, damit die Katze badet in der Spalt; der Strahl trifft dann auf kaltes Gestein und fließt hinab in die Räume rein. Wir hören nur ein wütendes Fauchen, doch weiter lassen wir den Urin rauschen. Die große Katze hinter der Wand, mit ihren Augen so feuerentbrannt, Sie kommt heraus, sie ist bereit; in der Dunkelheit, da wartet sie der Zeit, (Solo) 5. Plötzlich krachts, es gibt keinen Halt, Die Wand zerbricht in Staub und Stahl. Mit Augen, die vor Wut nur knallen, im Wohnzimmer, da steht sie jetzt, und von uns wird keiner je verletzt, doch der Schrecken sitzt uns tief, in unseren Adern, Angst allein! Die große Katze hinter der Wand ist nun hier und lässt uns fliehen, bis wir rennen, raus von hier, denn der Kampf ist nun vorbei. Die große Katze siegt erneut, im Miezhaus bleibt nichts verschont. Doch wir kehren nie zurück, verlassen diese Höhle voller Glück, denn die Legende bleibt bestehen, dass im Miezhaus Katzen regieren. Mit einem letzten Blick zurück spüren wir das kalte Zittern.

Gummi benutzen

A recording of this work is available for download. AI generated (Udio)

1. Ein Gummi so vielseitig geschickt, mit Rabunski-Schnellschnalle perfekt gezwickt, vor dem Reichskriegstag gut postiert, auf die Kanzlerin, die hinausmarschiert. Gelb und stramm – die Frikatesse wartet auf die Zeiten besser. 2. Die gelbe Frikatesse tritt ins Licht, doch die rote Drucksabftaste fackelt nicht. Kreuzweise gespannte Schlaufen davor; die Gummiflatzette schwingt mit Stradivator. Gelb und stramm – die Frikatesse, wartet auf die Zeiten besser.

Bridge: Und es singt jeder Mensch im Chor, die Malthus-Gesellschaft lebt es vor: Sex nur mit Gummi, gut bedacht, Doch hier wird es zur Perfektion gebracht. 3. Das Kaninchengerät rüttelt und schiebt von vorn und hinten, wie Borkbok es liebt. Die Schlaufengummiflatzette zum Schluss zonkt in die Visage, ein hässlicher Gruß. Gelb und stramm – die Frikatesse, wartet auf die Zeiten besser.

Kleiner Prinz

A recording of this work is available for download. AI generated (Udio)

1. Der kleine Prinz war Webdesigner auf dem Kometen, und er kam auf die Erde, wo er letztendlich starb. Sein Freund war Bruchpilot und machte Moneten mit Kinderbüchern voller Esoterik-Blabla. Das ist die Geschichte vom kleinen Prinz, dem Alien mit riesigem Transistorgehirn. Das ist die Geschichte vom kleinen Prinz mit einem CPU-Lüfter aus Gold an der Stirn. 2. Mitten in der Wüste von Arizona tauchte eines schönen Tages ein Junge auf. Er sagte, er sei Kosmonaut, besuche die Erde und lebte bisher auf einem Kometen drauf. Dort gibts keinen Sauerstoff, ein Menschengehirn würde sofort ersticken ohne Menschenwürde. Nur Aliens sind zäh wie Stahl, sie leben ohne Luft, sie leben, wo der Mensch sofort zerplatzt und verpufft. Wie nice, dass es einem, so wie uns, etwas heißt, nur wie opferfett er ist, nervt mich gar. Seine Reise brachte ihn von Stern zu Stern, über Galaxien, so fern und doch so nah, mit riesigen Augen und Herzen voll Wärme. Er brachte uns die Hoffnung, und das war wunderbar. Das Alien vom Hale-Bopp mit Hightech-Gehirn, seine Liebe, seine Freundlichkeit, die ist verstörend. Sing ein Lied über den kleinen Prinz mit dem großen fetten Kühler direkt vor der Stirn.

3. Er sprach von Sternenstaub und kosmischen Wesen, von Chakras, Licht und Energiefeldern, klar. Sein Freund, der Bruchpilot, notierte sich alles, seine Augen glänzten, funkelten sogar. In den tiefesten Weiten, sein Herz so schwer, kämpfte er mit Dämonen, ein endloses Heer. Ein Alienjunge, der die Hoffnung verlor; sein Stern verblasste, kam ihm sinnlos vor. Er sang ein Lied von Schmerz und Leid, vom Alienkind, so allein im All. Oh, singt ein Lied von dem Bengel gestört, der wahnsinnig steht vorm Alleinigen. (Solo) 4. Sein letzter Wunsch, die Schlange zu spüren, mit Schlangenbissen sich ins Jenseits zu führen, ein Alienkind, das sich nach Ruhe sehnt, es schrie nicht, es fiel sanft wie Blätter im Wind. Er sang mit beiden Beinen vom Alienkind so allein im Walde, es singt ein Lied vom Bengel gestört, der wahnsinnig steht vorm Alleinigen. Das war die Geschichte vom kleinen Prinz, dem Alien mit eigener K.I. im Gehirn. Das war die Geschichte vom kleinen Prinz mit fettem Ventilator direkt vor seiner Stirn.

Kinderschere

1. Im Klassenzimmer, da liegt sie bereit, groß genug für kleine Hände, man glaubt es kaum. Schüler staunen, die Augen weit, doch beim Kunstlehrer hat sie ihren Raum. Ja, sie wartet still, ganz unscheinbar, die Kinderschere schneidet präzise, wunderbar. Doch pass gut auf, denn eines Tages wird sie gebraucht, das ist wohl klar. 2. Auf ins Museum, die Kunst ist groß. Kindergesichter strahlen, gleich geht es los, mit Augen, die leuchten wie ein Stern. Doch Vorsicht, der Kleber, der lacht von fern. Ja, sie kleben sich fest, voller Eifer und Clou auf den Gemälden bunt, und im Nu die Lehrer staunen, rufen: „Was habt ihr getan?“ Aber Kinderträume halten, wie Klebstoff so lang. 3. Der Museumsdirektor kommt rein mit der großen Schere in der Hand so fein. Zack befreit er sie von den bunten Flächen mit einem Lächeln, das Bände spricht, die Frechen,

schneidet sie frei mit ruhiger Hand; Kinder lachen wieder im bunten Land, der Kunst gewidmet mit Fantasie. Museumsdirektor, seine Mission, voll Magie. 4. Die alten Meister nun zerlöchert sie stehen, teure Leinwände mit Geschichte vergehen. Die Kinder kleben nicht mehr dran, sind frei. Sie haben noch Konservendosen dabei. Doch plötzlich der Schreck, eine Tat so wild: Tomatensuppe auf Gemälden wie ein Schild. Die Lehrer rufen: „Was habt ihr getan? Wegen euch Banausen klebt hier überall jetzt Suppe dran!“ 5. Ein Akt der Rebellion so klar und kühn. Gegen Ölkonzerne wir müssen was tun. Kinder sehen die Zukunft in Farben, die quälen. Auf den Leinwänden zeigen sie, was sie erzählen: Protest in roter Suppe, die Leinwand voll Öl, die Botschaft ist klar, kein Ende, kein Hehl. Die Meisterwerke weinen, doch auch verstehen sie: Wir kämpfen gegen Ölgemäde in der Galerie.

Narbenschaltung

A recording of this work is available for download. AI generated (Udio)

1. In deinem Nacken tief verborgen ruht ein kleines, stilles Rad. Es dreht sich mit dem Leben, das du dank Zahnrädern hast. Ein Nippel ragt hervor, verbindet’s Hirn mit Stahl und Draht. Dein rechter Knauf, er steuert den Lauf, den deine Narbe hat. Und mit jedem Tritt nach vorn dreht sich das Rad im Kopf, geschützt vor Sturm und Staub, dein Narbengeheimnis. Ungestaltet im Tanz der Narben, ewig verbunden, nie verschaltet. 2. Alte Wunden, längst verheilt, tragen Spuren deiner Zeit, Zwei Gänge, ein Rücktritt, der Bregen dreht sich weit. Kein Kettenklang begleitet deine stille, klare Fahrt, nur das leise, sanfte Rauschen der Narbe, die dich trägt und bewahrt.

Ne Narbe, die dich immer begleitet, ne Narbe mit goldenem Draht, ne Narbe, die Neuland beschreitet, ne Narbe, die dich trägt und bewahrt. Und mit jedem Tritt nach vorn dreht sich das Rad im Kopf, geschützt vor Sturm und Staub, dein Narbengeheimnis. Ungestaltet im Tanz der Narben, ewig verbunden, nie verschaltet.

Computerviren

A recording of this work is available for download. AI generated (Udio)

1. Acht Pixel breit und sechzehn lang, Computerviren sind ein unbeliebter Fang. Sie lauern still und ernähren sich nur von Bröseln in der Computertastatur. Hat der Programmierer Arbeitswut, vermehren sich auch die Viren gut, denn wer arbeitet, der soll auch gut Essen in der Tastatur vergessen. Sie tanzen wild im Ventilatorwind. Ein Chaos, das so schnell beginnt. Pixel-Biester so gefräßig blind Infizieren jedes Menschenkind. 2. Die Kinder turnen täglich an der frischen Luft, Programmierer sitzen nur in ihrer Kellergruft. Sie machen nicht Spagat, sie sind so dick und faul, sie schieben eine dicke, fette Pizza sich ins Maul. Die Viren fliegen, vom Ventilator erfasst, durch den Serverraum als unsichtbarer Gast. Sie tanzen in der Luft ganz ungeniert, und jedes System wird bald infiziert.

Sie tanzen wild im Ventilatorwind. Ein Chaos, das so schnell beginnt. Pixel-Biester so gefräßig blind Infizieren jedes Menschenkind. Sie tanzen wild im Ventilatorwind (Ventilatorwind) Ein Chaos, das so schnell beginnt (so schnell beginnt) Pixel-Biester so gefräßig blind (so gefräßig blind) infizieren jedes Menschenkind. (Menschenkind, Menschenkind, Menschenkind, Menschenkind, Menschenkind) (Solo) Bridge: Datenströme kollabieren, Lampen blinken rot. Plötzlich überall im System der Computertod. Oh Computer! Das Chaos, es breitet sich aus. Oh Computer! Wie ein Flammenmeer. Oh Computer! Kein Entkommen vor den Viren mehr. Oh Computer! Yeah! 3. Wird der Programmierer zu fett, muss mit Diät beginnen, dann hungern die Viren, sie sind wie von Sinnen. Sie fressen sich gierig durch Platinen und Draht, bis dem Prozessor der Sensemann naht. Wird der Programmierer selbst von Viren befallen, dann bohren sie sich ins Hirn mit scharfen Krallen. Sie zerfressen das Denken, sie löschen sein Sein, zurück bleibt ein Körper so kalt und allein. Sie tanzen wild im Ventilatorwind. Ein Chaos, das so schnell beginnt. Pixel-Biester so gefräßig blind Infizieren jedes Menschenkind. Résumé: Im Wirbel aus Bytes und im Schatten der Nacht führt der Programmierer ein Leben, das Viren entfacht.

Tablet PC

A recording of this work is available for download. AI generated (Udio)

1. Ein neuer Kauf, oh wie ich mich freu, doch was ich bekam, ist einfach nur Scheiß. Proprietärer Schrott vorinstalliert, Bootloader gesperrt, und nichts funktioniert. Oh, wie soll ich's sagen, was mach ich nur? Ein Kauf voll Frustration, keine Tastatur. (Solo) Refrain: Verdammt, das Ding ist völliger Mist, perfekte Ablage, mehr nicht! Verdammt, das Ding ist völliger Mist, Spülmaschinengeeignet, mehr nicht!

2. Fünf-Zoll-Display – für die Kaffeetasse gut, Sieben Zoll – Kanne, keine Computer-Wut, 24 – Transport fürs Kantinenessen. In der Mikrowelle coole Leuchteffekte, vergessen? Kann in den Kühlschrank, Backofen auch rein, Aber Computerarbeit? Nein, nein, nein! Refrain: Verdammt, das Ding ist völliger Mist, perfekte Ablage, mehr nicht! Verdammt, das Ding ist völliger Mist, Spülmaschinengeeignet, mehr nicht! Bridge: Hab nen Tablet-PC dabei, in der Mikrowelle cool, das Teil, als Computer der letzte Dreck, nur als Kaffeetablett perfekt. Refrain: Verdammt, das Ding ist völliger Mist, Perfekte Ablage, mehr nicht! Verdammt, das Ding ist völliger Mist, Spülmaschinengeeignet, mehr nicht!

Maschinensprache

1. Es war ein Fehler, das spürst du sofort: Pferdezucht im Weltall, das ist kein so guter Ort. Das Raumschiff rostet, das Steuer wackelt sanft, Motor rattert müde wie ein Bär im langen Winterschlaf. Raumanzug zittrig, Hoffnung wie ein Leck doch der Sternenstaub lockt, weit hinterm Verdeck. Erde drei spricht codiert, Maschinen regieren, mit den Zeichen L und O alles dokumentieren, Leben in einer Welt aus Lämpchen und Drähten, Maschinensprache, ASCII-Zeichen erbeten. Kabel flüstern laut durch den Raum, Erde schützt mit Regeln streng, kein Echsenweib im Saum, 100 trächtige Stuten glänzen im Neonlicht, sie scharren und stampfen ein kraftvolles Gedicht. Ich habe 100 trächtige, eingeölte Breitmaulstuten in meinem Raumschiff, liebe eine Echsenfrau, die jedoch aus hygienischen Gründen auf Erde 3 nicht erlaubt ist. 2. Lochkarten flattern so kunstvoll gestanzt, die Codierzähne kauen voller Glanz; Programme werden auf Papertape gepatcht, dreimal durchgenudelt – die Bits wieder zerfetzt. Erde 3, oh sag uns, wie programmiert dein Herz, wenn Zahlen zu Melodien werden, Echsenfrauen-Schmerz? Kyberneten lachen, ihre Sprache sonderbar, doch wir verstehen den kosmischen Kram, alles wird klar! Ich habe 100 trächtige, eingeölte Breitmaulstuten in meinem Raumschiff, liebe eine Echsenfrau, die jedoch aus hygienischen Gründen auf Erde 3 nicht erlaubt ist.

3. Aus den Wirren der Ziffern, ein heimlicher Tanz; Buchstaben tanzen, wie in Träumen ganz. Ein neues Universum, in Zeilen aufgeschrieben, mit Lollo verbunden, in Zukunft festgeschrieben. LOLLO LOLOLO, ein kosmischer Traum, durch die Lichter tanzen, keine Zeit, kein Raum Erde raunt Geschichten, in Tasten und Bytes, singt ein Lied der Zukunft durch endlose Nights. LOLLO LOLOLO, ein Echo durch die Zeit, in Kabeln, da flüstert Zukunftsgeflüster breit. 4. LOLLO LOLOLO, in Codes eingewoben, in jedem Takt der Sterne Erinnerung verproben. Die Schaltkreise glühen im stillen Schein, Lollo’s Botschaften weben ein feines Design. LOLLO LOLOLO, durch das Weltenmeer, ein digitaler Tanz, kein Ort zu weit, kein Weg zu schwer. LOLLO LOLOLO, LO LOLLO LOLLO LOL, eine Symphonie der Zahlen, kosmisch und toll. 5. Doch die Triebwerke summen, pulsierend und klar, durch Sphären wir fliegen wie Terra, nicht wahr. Stuten galoppieren, ein kosmischer Reigen, ihre Schritte hallen, im Raum sie’s nicht zeigen. In kühlen Kammern, die Sehnsucht schreit leis nach der Liebsten aus Sternen, sie ist der Preis. Echsenfrau fern, doch in mir bleibst du wach, auf Erde 3 getrennt, der Weg wird nicht flach. Stuten stampfen durch metallene Weiten, eingeölte, schwerelose Unendlichkeiten. Ich habe 100 trächtige, eingeölte Breitmaulstuten in meinem Raumschiff, liebe eine Echsenfrau, die jedoch aus hygienischen Gründen auf Erde 3 nicht erlaubt ist.

Katzenklappe

A recording of this work is available for download. AI generated (Udio)

1. Nächte sind lau, Straßen sind wild, sie gehen containern, freiheitsverwildert, Punks und Katzen, rebellisch und frei, im Müllcontainer ein chaotisches Treiben. Grelles Licht, Neon-Schein, in den Container sie dringen ein, Die Katzenklappe ist der Deckel aus Plastik, den man anheben kann, und wirft die Katze hinein. Die Mülltonne wird anschließend wieder verschlossen, und die Katze ist dann ganz allein, Miau. 2. Braucht nicht hungern, denn Müll ist reich an Essensresten, ein Festmahl zugleich. Nicht nur bei der Katze, auch im Punkerhaus sieht es wie in einer Mülltonne aus. Mülltonnenwärme, Faulgase sacht, schützt sie vor Kälte in eisiger Nacht. Die Katzenklappe schützt die Katze vor Kälte trotz bedrückender Enge und dem fiesen Gestank. Sie schützt auch vor Regen und Hagel und Fallout, vor kosmischer Strahlung und dem Punk. 3. Im globalen Norden hängen Kinder nur vor dem Computer ab, rund um die Uhr. Draußen hat es so schön geschneit, darum fliegt der PC aus dem Fenster weit. Sie sollen sich bewegen! Im Sinne des Sports jagt man sie raus in Shirt und in Shorts. 4. Nimmt man den Kindern den Computer weg, dann werfen sie sich schreiend in den Dreck. Die frische Luft macht sie aggressiv,

sie hauen sich einander die Nase schief. Wenn die Nase genügend geblutet hat, reagieren sie sich an der Mülltonne ab. Die Katzenklappe wird der Katze zur Falle, sie fliegt nun, miau, in der Tonne umher. Das Toben an der frischen Luft ist jetzt plötzlich cool, die Kinder freuen sich so sehr. Miau! (Solo) 5. Da kommt vom Müllamt ein Popper vorbei zum Kontrollieren, was in der Tonne sei. Er öffnet den Deckel und sieht hinein, da hört man ihn wie hundert Punker schreien. Die Katze hat ihm in die Visage gebissen und einen Happen herausgerissen. Die Katze klappert jetzt in Sicherheit, denn sie springt mit Gebraus aus der Tonne heraus. Katzen und Punks lieben den Müll und die Freiheit, und sie lachen alle Popper aus.

Miss Germany

A recording of this work is available for download. AI generated (Udio)

1. Nach den Akten, alt und verstaubt, von Schuluntersuchungen, suchen Experten nach Mädels wohlgelungen mit kritischen Blicken in einer strengen Prüfung. Bauchnabel piercen, Tattoo auf den Po, dann bringt man sie in die Castingshow. Scheinwerfer strahlen, der Moment ist gekommen, die Menge versammelt, die Spannung hat begonnen, besondere Feier, Kamera blitzt auf, live im Fernsehen, ganz Deutschland im Rausch, erhoben, geschmückt, am Glanz nicht gespart, vorneweg das Mädchen, das den Moment bewahrt 2. Die Jury aus Poppern betrachtet das Fleisch, der Obermacker klatscht allen Girls auf den Arsch. Er motzt, dass eine fetter als die andere sei, doch eine sei auch zart und saftig dabei. Mit Anmut und Stolz, der ganz große Tag, das Blitzlichtgewitter, die Nation in Fahrt. Warm die Lichter, der Applaus ertönt, Ehrentribüne, so wie es sich gehört. Und die Fahnen sie wehen, Schwarz-Rot-Gold im Licht. Die schönste hier steht mit Lächeln im Gesicht Oh Miss Germany, du schönstes Mädchen aus Deutschland. Oh Miss Germany, leuchte hell wie ein Diamant! Oh Miss Germany, du schönstes Mädchen aus Deutschland. Oh Miss Germany, mit dem schwarz-rot-goldenen Band. Und mit Mut und Herz ziehst du uns in den Bann. Oh, Miss Germany, du bist unser schärfster Zahn. Bridge: Deutsche Frauen, deutsche Treue, deutscher Wein und deutscher Sang sollen in der Welt behalten ihren alten, schönen Klang und zu edler Tat begeistern uns ein ganzes Leben lang. Deutsche Frauen, deutsche Treue, deutscher Wein und deutscher Sang. (August Heinrich Hoffmann (1798–1874))

(Solo) 9. Nach 52 Wochen endet der Ruhm und der Glanz. Die Dame wird jetzt abgeschmückt, vergessen wird sie ganz. Krone weg, Schärpe weg, und das Mädel fliegt in Dreck. Nur noch das Wurstblatt berichtet am Ende über das Leben der Z²-Prominente. Oh Miss Germany, du schönstes Mädchen aus Deutschland. Oh Miss Germany, leuchte hell wie ein Diamant! Oh Miss Germany, du schönstes Mädchen aus Deutschland. Oh Miss Germany, mit dem schwarz-rot-goldenen Band. Und deine Zeit als Star neigt sich langsam dem Ende. Oh, Miss Germany, du nationale Legende. Du nationale Legende!

Thüringer Pflaumenmus

A recording of this work is available for download. AI generated (Udio)

1. Der Hauptmann nimmt die Pflaume in die Hand, zwischen Daumen und Zeigefinger, ganz entpannt. Wie ein einäugiger Bauer, der das Euter presst, drückt er, bis der Mus die Pflaume mit einem Blubb verlässt. Oh, Thüringer Pflaumenmus, so süß und zart, mit einem Klecks auf dem Teller aus Meißner Porzellan. Schmier es aufs Brötchen, lecke den Teller ab, lass den Geschmack tanzen von der Zunge bis ins Herz. 2. Eine schnelle Probe, den Finger in die Frucht, ganz süßer Genuss, der nach Liebe sucht. Ungeduldige Seelen rühren mit der Zunge, schmatzen und saugen, bis der ganze Mus im Zottelbart verschwunden. Oh, Thüringer Pflaumenmus (etc.) 3. In jedem Tropfen aus der Pflaume steckt Magie, Ein Geschmack von Heimat, ein Moment voll Poesie. Ob mit Zunge oder Finger, es bleibt eh kein Rest – Pflaumenmus aus Thüringen, die blaue Pest! Oh, Thüringer Pflaumenmus (etc.)

Punkrock

A recording of this work is available for download. AI generated (Udio)

1. Ein Punkrock ist ein abartiges Ding, getragen von Rebellen, die schreien und singen. Leben abseits der Norm, gefährliche Pfade, die Nächte sind lang, voller Eskapade. Wir tragen unsern Rock mit Löchern und Schlitzen, zergammelt und vermüllt, mit Tags und Ritzen. Die Farben sind hässlich, das macht uns munter; wir tragen keine Unterwäsche darunter. 2. Ein Punkrock ist ein Wunder wie Feuer und Dampf, gewoben von Rebellen aus sehr gutem Hanf. Der Punkrock ist sehr reißfest und lässt sich schlecht stauchen, im Notfall kann man ihn in einer Bong rauchen Wir tragen unsern Rock mit Nieten und Schrauben, zergammelt und vermüllt, fast nicht zu glauben. Die Farben sind geil, doch das Beste am Rocke: Beim Tanzen schwingt der Klöppel frei unter der Glocke.

(Solo)

3. Ein Punkrock hat ne Halbwertzeit von tausenden Jahren, bereihert von Rebellen, die gären und garen. Nachdem man mit der Zange ihn vom Körper reißt, wird er sofort in ein großes Fass eingeschweißt.

Wir tragen unsern Rock verseucht und verstrahlt, zergammelt und vermüllt, von Picasso gemalt. Die Farben sind sexy, kein Liebesstopper. Wir gehen jetzt zur Disco und poppen die Popper.

---

██: KI-generiert (Udio)

██: KI-generiertes Glitch-Kauderwelsch (Udio), manuell interpretiert-transkribiert (Sloyment)

██: KI-generiert (ChatGPT)

██: handgetextet (Sloyment)

██: Upstream lyrics, Public Domain

This work is in the Public Domain because it was created by artificial intelligence, without substantial human involvement.

This work has been released into the Public Domain using the CC0 protocol.